Kapitel 030 — Hausbesuch

Kerstin hatte in einem Jahr viel in die Bude getragen. Der Beutel auf dem Tisch war das Erste, das etwas wieder hinaustrug — einen dünnen, gleichmäßigen Faden, der jedem, der zuhören konnte, sagte, wo das Team schlief.

Sie ließ die Panik nicht ins Haus. Panik war für Leute, die noch eine Wahl hatten, und sie hatte keine, nur eine Aufgabe.

Luft bleiben, hatten sie sich nach dem letzten Mal gesagt — nicht rennen, keine Spur ziehen, weil Rennen der anderen Seite verriet, dass sie einen erschreckt hatte. Aber Luft blieb, wer keine Spur legte. Das Ding im Beutel legte selber eine, jede Minute, mit ihrem Dach als Kreuz darauf. Man konnte nicht Luft sein für etwas, das die eigene Adresse ausrief.

Dobs hatte gesagt, wegbringen ändere nichts an dem, was schon draußen sei. Stimmte. Aber es änderte, wohin die frischen Rufe zeigten, und wer nah dran war, arbeitete mit den frischen. Halms Keller war sieben Wochen lang die Adresse gewesen. Die Bude war ein paar Stunden alt. Der, der fast da war, war fast an Halms Tür — und in dem Atemzug, in dem er den Keller leer fand, würde er umschwenken. Hierher.

Zwei Uhren, und beide liefen.

„Pack’s ein“, sagte sie zu Dobs. „Wir sitzen nicht drauf, bis es uns abholt. Ich bringe es weg, irgendwohin, wo keiner steht, den ich am Leben halten muss.“

Dobs hatte den Beutel schon in der Hand. „Und Halm?“

„Holt Jeck raus.“ Jeck war vor zwanzig Minuten los, um den Alten aus dem Keller zu ziehen, bevor die Uhr an Halms Tür ablief. Es war die richtige Aufteilung — der, der reden konnte, zu dem, der Angst hatte; sie zu dem Ding, das keiner beschwatzte.

Sie kamen, bevor die zweite Uhr abgelaufen war.

Kerstin hörte sie nicht an der Straßentür. Sie hörte sie hinten, am alten Lastenaufgang, wo die Spedition vor dreißig Jahren Paletten hochgezogen hatte und wo das Schloss nie viel getaugt hatte. Zwei Etagen tiefer ein Scharren, das sich Mühe gab, keins zu sein. Mehr als einer.

Sie tat das Erste, was zählte: Sie machte das Licht aus.

Nicht aus Angst. Aus Rechnung. Der Lastenaufgang war ein enger Schacht aus Beton — eine Treppe, ein Geländer, kein Fenster. Im Dunkeln war das ihr Schacht. Ihre Augen schalteten um, ehe der Gedanke fertig war; aus Schwarz wurde ein körniges Grau, in dem jede Stufe ihre Kante behielt und sich die Umrisse unten vom Beton lösten. Wer da hochkam, kam blind. Sie nicht.

„Bleibt oben“, sagte sie über die Schulter, leise. „Beide.“

Mox saß in seiner Decke neben dem Ofen und wusste, dass er in diesem Schacht nichts war als ein zweiter Körper, auf den sie aufpassen musste. Er sagte nichts. Er zog nur die Beine an und machte sich klein, damit sie einen Gedanken weniger hatte. Es war das Ehrlichste, was er geben konnte, und er gab es.

Der Erste kam schnell die Treppe hoch, die Waffe voraus, den Kopf nach dem Licht drehend, das nicht kam. Kerstin nahm ihn nicht mit der Klinge. Sie nahm ihm das Geländer — ein Tritt gegen das Handgelenk, das sich am Rohr hielt, und der Halt, mit dem er rechnete, war einfach nicht da. Er ging die halbe Treppe rückwärts wieder hinab, in den, der hinter ihm kam, und für einen Atemzug waren die zwei ein einziges Problem statt zweier.

Den Atemzug nahm sie.

Aber es waren nicht zwei. Das begriff sie, als der Dritte nicht im Schacht war, sondern schon oben — über die Straßenseite herein, während die anderen den Lärm im Aufgang machten. Profis teilten sich. Penose, die Chrom aus Toten schnitt, teilte sich nicht so sauber.

Er stand zwischen ihr und Dobs, als sie aus dem Schacht kam, und er ging nicht auf sie. Er ging auf den Beutel. Geradewegs, ohne den Jungen auch nur anzusehen, als wäre Dobs bloß das Regal, in dem das Ding stand. Das war das Falscheste an ihm. Straßenräuber wollten den Menschen, das Chrom, die Kasse. Der hier wollte die eine Sache, und er wusste genau, welche.

Kerstin war schneller, aber nicht schnell genug, um sanft zu sein. Sie fing ihn von der Seite, riss ihn vom Tisch weg, und mitten in der Drehung fuhr ihr etwas Scharfes über den Unterarm — erst kalt, dann heiß. Sie ließ es geschehen und drehte weiter. Die Sporne kamen jetzt, weil keine Etage mehr da war, auf die sie ihn hätte werfen können, und weil er ein Messer in Dobs’ Nähe getragen hatte. Danach lag er, und der Beutel lag noch, wo er gelegen hatte, und Dobs stand mit dem Rücken an der Wand und atmete zu schnell.

Im Schacht war es still geworden. Die ersten zwei hatten den Aufgang wieder für sich, aber sie kamen nicht nach. Sie hörten, dass der Dritte nicht mehr arbeitete, und Leute, die man bezahlte, rechneten: für heute war der Preis zu hoch. Ihre Schritte gingen die Treppe hinunter, ohne Eile. Das gefiel ihr am wenigsten. Panik wäre Penose gewesen. Das hier war ein Rückzug.

Kerstin ging neben dem Dritten in die Hocke, den Unterarm an die Hose gedrückt, damit ihr Blut nicht auf seins fiel. Die Brieftasche ließ sie stecken; die sagte nichts. Sie sah das andere an — das Ohr mit dem sauberen kleinen Stück Blech drin, das keiner trug, der aus Langeweile Keller ausräumte; die Jacke, zu neu und zu unauffällig; die Hände, gepflegt für einen, der angeblich in Kadavern grub. Der war nicht von der Maas. Der war geschickt worden, mit einer Beschreibung und einer Adresse, und die Adresse war frisch.

„Das war keine Penose“, sagte sie, mehr zu sich als zu Dobs. „Die Maas macht den Lärm und die Drohung. Aber wer hier hochkommt, nur das Ding will und wieder geht, sobald es teuer wird — der arbeitet für jemanden, der nachzählt, was er ausgibt.“

Dobs sah auf den Beutel, der noch auf dem Tisch lag, ruhig und unbeeindruckt. „Es ruft weiter.“

„Ich weiß.“ Sie stand auf. Der Schnitt am Arm zog, aber er war flach; Mox würde ihn nicht anfassen müssen, und das war gut so, denn Mox hatte nichts mehr zu geben. Sie band ein Geschirrtuch darum und zog es mit den Zähnen fest.

Die Bude war keine Adresse mehr, die nur ihnen gehörte. Der da unten hatte sie gefunden, und er hatte sie längst weitergegeben, bevor er wusste, dass er heute nicht heimkam. Irgendwo saß einer und wartete auf den nächsten Ruf. Der nächste Ruf würde diese vier Wände nennen, wieder und wieder, bis einer kam, dem der Preis nicht zu hoch war.

Sie sah zur Tür und zählte die Wege, die hineinführten, und die, die hinaus. Es waren zu viele von der ersten Sorte geworden.

Kerstin zog den Knoten am Arm fest. „Das Ding ruft nach jemandem“, sagte sie. „Gut. Dann geben wir ihm, wonach es ruft. Aber nicht hier — und nicht umsonst.“